partie libre
Dune, arrête.
Obstiné l’enfant aux boucles blondes, sur le coin de la bouche la colère et les doigts serrés. Il sent contre sa joue les caresses tendres des doigts maternels, et au bord de ces yeux défaillants les larmes qu’il s’était promis de ne pas laisser couler. Bruit de verre brisé. Il sursaute, créature chétive et effrayé, et lorsqu’elle l’enlace en promettant des mondes de saveur, il voudrait hurler. Cruelle absence des constellations derrière le voile de celui qui rêve de dévorer l’univers. Alors elle lui conte des histoires de royaumes fantastiques et dans l’obscurité surgissent les feux d’artifices du faible espoir des aventuriers. Sur ses jambes tremblantes, il se laisse guider vers l’inconnu, vers ce souffle qui lui caresse l’épiderme et murmure à son tympan les secrets si bien gardés des galaxies. Et les mains dans l’herbe, la peau qui chante au contact nouveau de la rosée des premières heures du petit jour, Dune se remet à pleurer.

Dune, sois raisonnable.
Le doigt en l’air et la rage au coin de la bouche. Bleu comète des hématomes sur l’épiderme à chaque étreinte de l’asphalte, et encore, encore ce gamin handicapé, celui avec la canne blanche, celui qui titube les mains en avant. Les potes qui essayent de le relever, le contact humain qu’il s’est mis à détester, il peut y arriver, il va leur montrer. L’arc parfait du skate qui lui échappe, les os qui craquent. La peau à vif et l’hémoglobine sur les pavés. L’équilibre précaire et dans les poings les souvenirs des humiliations chuchotées. Et sous les yeux curieux, l’aveugle à l’éclat de rire lorsque les roues lentement se plient à sa volonté, le bonheur en vagues qui déferlent entre les boucles blondes. Et la douleur dans le corps lorsque la bouche sur un hurlement s’ouvre. Dune ne verra pas les lumières de l’ambulance, mais les mots marqués au fer rouge sur l’âme abimée. Un aveugle qui fait du skate, bah voyons. Les os brisés et les hématomes comme des galaxies en expansion, et sous les pieds la planche de bois lorsque lentement, doucement, le monde enfin se plie.

Il te bouffe littéralement des yeux.
Haussement d’épaules, entre les doigts le contact froid d’une bière qu’il n’a pas encore savouré. Il se masse doucement la cuisse, là où le dernier choc a implosé dans ses atomes usés. La planche sous les pieds, habitude parfaite, présence rassurante. Il glisse sur le bitume avec assurance malgré les chutes et la morsure du sol. Dans la gorge boisson alcoolisée. Il se tourne vers son compagnon pour lui demander de l’héberger. L’autre qui n’en peut plus de lui expliquer qu’il y a cet inconnu, ce type aux rires légers qu’il peut deviner, aux prunelles qui s’enflamment contre sa peau marquée. Laisse tomber. Le dégoût sur les lèvres, Dune qui se lève. Sur son poignet l’étreinte tendre des amis, la supplique silencieuse, il faut arrêter de fuir, et pourtant il tâtonne en quête de son skate, la peau électrique. Jusqu’à la main qui se pose, la douceur qui le brule. Il recule. Dune, mec, calme toi. Il voudrait hurler, s’il n’était pas aussi sur de se mettre à pleurer. Contact étranger qui se veut rassurant et l’instinct animal de planter ses dents dans la chair, la fuite qui tempête et se déchaine à ses tympans. La voix de l’ami qui l’enveloppe, chaleur familière. Je te croyais plus ouvert que ça Dune. Il l’entend ce mépris dans l’intonation, cette distance qui n’existait pas. Ça lui brule les lèvres et les dents, ça lui brise les phalanges et la mâchoire, alors il tremble un peu, la voix qui se meurt et la honte qui s’enflamme sur la chair pâle. J'ai pas la force pour les gens. Pas ce soir. Pas dans cette vie. Le silence et le son rassurant des roues qui avalent les rues.