Zola inspire en sortant du travail, un faible sourire étirant ses lèvres. Il regarde les messages qu'il a reçu lorsqu'il était occupé à la librairie et répond positivement à l'invitation de deux de ses amis au bar « The Junction. Ce n'est pas la première fois qu'ils vont là-bas et qu'ils lui demandent de venir. Ce petit couple le fait toujours sourire. Ils ont ensembles depuis des années et le jeune libraire les envies. Il pense souvent à Malo quand il les voit s'embrasser. C'est douloureux et triste. Il soupire longuement et secoue la tête pour chasser ses vilaines pensées. Zola rentre chez lui en prenant son temps, se faisant chauffer un plat tout prêt au micro-onde. Il a vraiment la flemme de se faire à manger. Alors, tant pis. Il attrape des couverts et se pose dans son petit canapé une fois son plat assez chaud à son goût. Il souffle dessus un instant avant de commencer à manger, prenant son temps. Zola reste silencieux, regardant l'heure. Il a encore un peu de temps devant lui de toute façon. Il pique donc un léger somme le temps que son réveil sonne et deux heures plus tard, il se réveille en sursaut avant d'aller se préparer tranquillement. Zola sourit et enfile ses plus beaux vêtements après s'être longuement lavé dans le but d'être bien propre et de ne pas avoir une odeur désagréable.

Une fois prêt, Zola sort de son petit appartement en sifflotant, content. Il a besoin de se changer les idées. Quand il est tout seul, il pense trop. Ou alors, il passe son temps à regarder des photos qui datent du temps où il était avec son ex petit-ami. C'est des conneries. Il sait qu'il devrait l'oublier, mais il n'y arrive pas. Pauvre type. Le jeune Hemingway marmonne dans sa barbe quasi-inexistante et file au bar à pieds, n'habitant pas très loin de ce dernier. Il entre ensuite et rejoint le petit couple en souriant, les saluant. Il se commande un verre de sodas pour commencer et discute avec les deux garçons, heureux d'avoir des personnes avec qui parler ce soir. Il finit par craquer et demande un mojitos au serveur. Ses yeux parcourent la salle avant qu'il ne se crispe soudainement, reconnaissant un visage qu'il pensait ne plus jamais revoir de toute sa vie. Zola serre les dents alors qu'il sent les larmes monter. Qu'est-ce qu'il fout là ?! Est-ce là une façon de le faire souffrir de nouveau ? Il le regarde sourire d'un air charmeur à un autre homme et déglutit. Il est toujours aussi beau … NON ! Le petit libraire secoue la tête et se lève, rejoignant en vitesse l'homme qui lui sert d'ex petit-ami et lui verse son verre d'alcool sur la tête en le regardant froidement. Il ne parle pas, mais ses yeux en disent longs. L'autre homme peste et s'éloigne en les fixant d'un air bizarre. Zola ne bouge pas, les mains tremblantes. Il a envie de fuir. Il n'aurait jamais dû venir ici.

Zola ne pensait pas le revoir ici. Non. Il s'est construit une nouvelle vie dans cette jolie ville qu'est Vancouver. Il commençait à l'oublier, à se dire qu'il ne le verrait plus jamais et aujourd'hui, cet abruti débarque comme si de rien était. Est-ce qu'il l'a vu ? Il ne pense pas. Il regarde son ancien amant dragué un homme assez charismatique. Il n'a pas le droit d'être heureux. Non. Pas après ce qu'il lui a fait. Le jeune Hemingway serre les poings alors que sa gorge se noue et que son ventre se crispe. Il n'aime pas cette sensation. Non. Cela lui rappelle qu'il est toujours amoureux de cet enfoiré. Les paroles du beau Di Marco lui revienne en tête le jour où il l'a viré de chez lui en lui annonçant qu'il ne l'avait jamais aimé. Ses mots l'ont complètement anéantis. Il ne lui a même pas laissé une chance. Il est parti du jour au lendemain, sans prévenir. Le laissant tout seul. Zola sent les larmes monter et papillonne des yeux pour les faire partir. Hors de question. Il ne doit pas pleurer. Pas maintenant. Pas devant tous ces gens. Et surtout pas devant cette enflure. Le beau libraire attrape son verre d'alcool et se lève, ignorant le regard des deux hommes à ses côtés. Il marche doucement, un peu comme un mort-vivant. Il n'a plus la tête à s'amuser. Plus du tout. Son bras se lève. Il est assez grand pour cela. Il tourne son poignet et verse le liquide appelé Mojito au dessus de la tête son ex petit ami. Bon sang. Il a envie de le tuer, mais Zola est contre la violence. Alors il se contente d’abîmer ses vêtements et de lui faire du mal à sa façon. Ses yeux lancent des éclairs. Son regard est noir et il ne répond pas quand Malo prononce son prénom sous le ton d'une question. Oui. C'est bien lui. Zola.

Il ne regarde même pas l'homme partir en pestant. Il s'en fiche. S'il pouvait, il lui péterait les dents une par une. Mais la violence ne rime à rien. Elle ne résout pas les problèmes. Il l'entend. Il l'écoute lui dire qu'il boit toujours du mojito. Forcément. C'est le seul alcool qu'il apprécie avec le champagne. Il fronce le nez, les jambes tremblantes et les yeux soudainement embués. Il n'a pas le droit de dire ça, non. C'est injuste. Il a dû mal à l'entendre, mais il sait qu'il ne termine pas sa phrase. Il lui en veut horriblement, même après deux longues années passées sans lui, loin de lui. « Je vis ici, pauv' con. » Il répond simplement avant de laisser partir une gifle. Une seule. Vive. Assez violente. Il en avait besoin. Envie aussi. Depuis longtemps. « T'imagines même pas à quel point t'm'as fait mal ! T'as pas l'droit d'être ici ! » Il déglutit bruyamment, avec mal et recule, titubant un peu. La musique lui donne mal au crâne, ainsi que ses pensées qui le martyrisent. Il baisse les yeux, un court instant avant de sortir du bar sans payer. Il s'en fout, de son argent pour le moment. Au pire, il repassera demain pour payer, tant pis. Sinon, ses potes le feront pour lui. Il s'en fout. Il a besoin d'air. De respirer. Il se pose contre un mur et attend, prenant de grandes bouffées d'air. Est-ce qu'il va osé le rejoindre à l'intérieur pour l'insulter et lui dire ô combien il lui a fait mal ? Zola ne veut plus fuir. Mais pour le moment, il a l'impression d'être au bord d'une foutue crise de panique. Comme avant. Non. Il n'est plus le même. Il a grandi, mûri, vieilli. Il n'est plus pareil. Il n'a plus peur. C'est juste … que c'est douloureux. Il ne pensait pas le revoir. Il essuie ses joues barbouillées de larmes. Il ne sait même pas quand est-ce qu'il a commencé à pleurer. Minable. Il se sent minable. Il est beaucoup trop sensible et c'est une chose horrible.

Zola panique, il ne voulait pas le voir. Pas maintenant. Pas alors qu'il a toujours des sentiments pour lui, car oui, c'est le cas. Il est toujours amoureux de Malo, même après tout le mal qu'il lui a fait. Et bordel, ce qu'il lui en veut pour ça. Il n'avait pas le droit de partir, de le laisser tout seul. De le laisser dans sa peine. C'était horrible. Le beau libraire se demande encore comment il a pu remonter la pente alors qu'il n'avait plus envie de rien le jour où Malo est sorti de sa vie. Il tremble et essuie rageusement ses yeux en reniflant bruyamment. Il veut rentrer chez lui. Tout de suite. Pourtant, il ne bouge pas. Il n'y arrive pas. Il a besoin de le voir, de lui parler, de comprendre. Est-ce qu'il se servait vraiment de lui ? Était-il réellement un simple jouet à ses yeux ? Zola sursaute en entendant la voix grave de son ancien amant et se tourne vers lui. Il a gardé assez d'écart entre eux. Tant mieux. Le jeune Hemingway le regarde froidement. Si ça va mieux ? Est-ce qu'il se moque de lui ? Il se gratte violemment le bras droit, ses ongles le griffant légèrement. Il déglutit bruyamment et baisse les yeux, ne se sentant pas très bien. « Nan, ç'va pas très bien, là. » Il avoue, l'envie de vomir remontant peu à peu. Il se rappelle des premières semaines suivant sa rupture avec Malo. C'était horrible. Il ne s'était jamais senti aussi nul, aussi … seul. Zola secoue vivement la tête pour chasser ses mauvaises pensées et prend une grande inspiration pour ne pas fondre en larmes de nouveau. C'est bon. Il se sent idiot. Il n'aurait pas dû pleurer devant lui. C'est trop … humiliant.

Zola fronce le nez en entendant de nouveau la voix de Malo. Non ! Pourquoi est-ce qu'il dit ça ? Il le foudroie du regard et croise les bras contre son torse, signe prouvant qu'il se renferme, qu'il cherche à se protéger. Il ne veut plus avoir mal. Il ne veut plus être aussi dépendant de quelqu'un. Surtout pas de lui. Enfin, c'est ce qu'il se dit. Mais dans le fond, il crève d'envie de l'embrasser, de se blottir contre son torse musclé. Mais il ne le fera pas. Il ne va pas se rabaisser ainsi, tout de même. « Tu te fous de ma gueule Malo ? Tu m'as foutu dehors comme ça, d'un coup, sans me laisser le temps de réagir ou de te parler. Et après tu t'es cassé ! T'imagines même pas le nombre de messages que j't'ai envoyé ! Et le nombre d'appel que j'ai balancé ! T'as écouté c'que je disais hein ?! J'étais prêt ! Tu m'as fait réagir ! J'voulais pas te perdre et tu t'es cassé comme un lâche ! » Il serre les dents, déglutissant bruyamment. Zola se tient au mur, tremblant. A cause du froid, mais également à cause de toutes les émotions qui le surplombes. « T'm'as dit que j'étais qu'un jeu. Tu voulais me blesser alors arrête de mentir. Pourquoi tu s'rais rester autant de temps avec moi si j'étais qu'un jeu, hein ? » Il le regarde tristement, s'adoucissant peu à peu. Zola n'arrive pas à rester énervé trop longtemps. C'est un animal sauvage, certes, mais il est trop doux. Il ne supporte pas les disputes. Et même maintenant, il aimerait bien fuir. Sauf qu'il veut des réponses. « Pourquoi t'es parti ? » Il demande, étouffant un sanglot en se mordant la lèvre inférieure avec violence.

Zola essaie de faire comprendre à Malo ô combien il lui a fait mal le jour où il l'a quitté. Il aurait pu être plus gentil. Plus doux. Mais non. Il l'a choppé par le bras pour le virer de la maison sans se soucier du fait qu'il puisse lui faire mal. Autant physiquement qu'à l'intérieur de lui-même. Et bon sang, ce que c'est douloureux. Est-ce qu'au moins il a pensé à lui durant tout ce temps ? Ou alors … est-ce qu'il s'en foutait et qu'il a vécu une ville tranquille et pénarde jusqu'à aujourd'hui ? Il lui parle, lui dit ce qu'il a sur le cœur. Zola n'aime pas mentir. Il a besoin d'être sincère, même s'il s'agit de blesser une personne. Il sait se rattraper ensuite sauf que là, il s'en fiche de faire du mal au jeune Di Marco. Enfin, il essaie de s'en convaincre alors que dans le fond, il veut l'embrasser, l'enlacer, le toucher. Il veut être à lui. Et qu'il soit à lui. Comme avant. Sauf qu'il se garde de le lui dire. Il ne se rabaissera pas autant. Pas à ce point. Jamais. Sa crise de panique se calme peu à peu et il retrouve un peu de couleurs alors qu'il lâche légèrement le mur, restant tout de même proche de ce dernier, au cas où. Sait-on jamais, s'il tombe en arrière, il pourra s'y rattraper. C'est une question de sécurité. Malo reprend la parole. Il sent dans sa voix qu'il perd le contrôle. Il a besoin de frapper, pas vrai ? Est-ce qu'il a envie de le cogner ? Zola fixe le visage de son ancien amant, l'écoutant attentivement, désireux de comprendre ce qui l'a poussé à le quitter, même s'il pense déjà connaître la réponse à cette question. Qu'il l'aimerait assez pour crier au grand jour qu'il l'aimait ? Oui. Bien-sûr. Enfin … à sa famille du moins. Parce que dans le fond, il avait toujours eu peur que si les autres lycéens l'apprenaient, ils s'en prendraient à Malo ou à lui. Zola baisse piteusement la tête à son tour en se mordant la lèvre inférieure.

Il hausse la voix, mais le libraire ne sursaute pas. Il n'a pas peur des coups. Il déteste simplement la douleur ainsi que les engueulades. Il souffle fort et fronce légèrement le nez, passant une main tremblante dans ses cheveux. Avant, il demandait à Malo de les lui caresser sans arrêt. Il adorait cela. Et même encore aujourd'hui, il le demande souvent à certaines personnes. Généralement, c'est Babe qui répond à cette demande. Parce qu'ils sont proches. Qu'il lui fait confiance. Il ne sait pas vraiment quoi penser de leur relation d'ailleurs, il sait juste qu'ils prennent soin l'un de l'autre sans pour autant que ce soit de l'amour. Une âme-soeur en amitié, est-ce que c'est possible ? Babe est comme un chaton inoffensif. Comme un petit animal fragile que l'on veut protéger, parce qu'il ne peut pas le faire lui-même. Mais c'est idiot. Parce que Zola n'arrive même pas à se protéger lui-même. La preuve, il a encore mal. Parce que Malo l'a quitté il y a deux ans. Et c'est trop difficile à supporter. « S-si t'étais revenu, o-on aurait pu parler … longtemps … e-et j'aurais pu te dire que j'étais prêt. » Il attrape le bas de son haut et les triture de ses doigts glacés. Il s'en veut, dans le fond. Il sait que c'est aussi de sa faute et bordel, c'que c'est douloureux de l'admettre. « J'avais peur qu'on te fasse du mal e-et que mes parents veuillent nous séparer. Ou les tiens. Je sais que tu me réconfortais à chaque fois, Malo … Mais j'étais stupide. Et un peu trop enfantin. J'le suis encore, h-hein … mais … quand t'es parti, j'me suis affirmé en tant qu'homosexuel, t'sais … J'me disais que t'en entendrais parler et … que peut-être, tu reviendrais ... » Il avoue en sentant les larmes monter, se rappelant de toutes les longues journées passer à regarder par la fenêtre de sa chambre, dans l'espoir que le jeune Di Marco débarque sans prévenir. « T'aurais pu répondre à mes messages ! Tu dis que c'pas que d'ta faute, d'accord ! Mais moi, j't'ai pas abandonné ! Jamais ! » Il dit, remettant ça sur le tas. Quel con, Zola. Il faudrait qu'il se calme un peu. Qu'il arrête de penser à ce mauvais passage.

Zola n'arrive plus à penser ; il a le cœur en miettes, l'âme détruite. Il souffle fort et regarde l'homme qu'il a tant aimé et qu'il aime toujours autant. Ce dernier lui en met pleins la gueule. Mais bon sang. Pourquoi est-il aussi horrible ? C'est lui qui l'a quitté, pas l'inverse. Il serre les poings, un instant, pour retenir les mots horribles qui lui brûlent la langue. Cela ne sert à rien d'être méchant. Il le sait très bien. De toute manière, c'est contre sa nature. Le jeune Hemingway fronce le nez en entendant son ancien amant. Se réveiller plus tôt ? Non mais … comment ose-t-il lui dire cela ? Zola ne prend même pas le temps de répondre. Il serre les dents et baisse les yeux d'un air pitoyable. Il se sent bête. Stupide. Comment a-t-il pu croire à un seul moment que Malo puisse revenir vers lui après tout ce temps ? Il sent les larmes monter de nouveau et se sent encore plus idiot. Il ne doit pas pleurer ! Non. Il souffle fort et secoue vivement la tête, s'énervant, lui criant à la face qu'il aurait pu répondre à ses messages. S'il faut se balancer des horreurs à la gueule, il est prêt. Parce qu'il en a beaucoup, des choses à lui dire ! Des choses horribles, d'ailleurs. Mais aussi des choses belles. Sauf qu'il ne doit pas lui dire qu'il l'aime encore. Il a jeté son téléphone ? Il se fout de sa gueule ou c'est la vérité ? Zola le regarde froidement après avoir essuyer rageusement ses yeux. « T'es une belle enflure, Malo. J't'ai pas détesté, au contraire. J'me suis détesté moi ! T'imagines pas toutes les choses que j'voulais me faire pour me venger ! J'suis tombé trop bas quand t'es parti ! J'ai été lâche, ouais, mais toi aussi ! T'es qu'un pauvre type ! » Lui dit-il, la voix froide. Les souvenirs qui emplissent son esprit sont amers. Il se souvient des soirées dans sa chambre où il était tout seul et où il ne faisait que de regarder son téléphone portable dans l'attente d'un message de Malo. Il recule un peu en le voyant sortir un paquet de cigarette et se pose de nouveau contre le mur. « J'arrive même pas à t'détester, Malo. J'y arrive pas. » Il foudroie le sol du regard, le cœur douloureux. Ses yeux lancent des éclairs. Il n'en peut plus. Il aimerait partir très loin et perdre la mémoire. Si seulement … Si seulement il pouvait tout oublier de Malo. Oublier ses sentiments aussi. Il souffle fort et passe de nouveau une main tremblante dans ses cheveux. « J'te déteste, dans le fond, parce que j'arrive pas à t'oublier. Et putain, c'est vraiment horrible. J'veux juste que ça s'arrête. J'en ai marre d'penser à toi, moi. » Il s'accroupit, sentant ses jambes trembler et prend son visage entre ses mains, fermant les yeux. Il faut qu'il se calme. Il en a bien besoin.