T’as l’impression de débarquer d’une autre planète. Assis dans un fauteuil trop chic pour toi. Et tes mal à l’aise. Tu voudrais juste t’évader et retrouver la rue. Là bas, y’a pas autant de code à respecter. La vérité, c’est que tout ça te terrorise. Qu’il réalise que t’es pas celui qu’ils veulent. Que t’es pas le gamin qui jouait joyeusement dans le jardin avec son frère. Toi, t’es un nuisible. De ceux qui se battent trop sans forcément gagner. Juste pour se sentir vivant. De ceux qui volent pour survivre. Ceux qui se défoncent pour s’en sortir. Ici, t’as rien à faire que dire bonjour et merci. Et t’en crève petit à petit.

Puis derrière ce besoin de liberté, y’a le reste. L’envie d’appartenir à tout ça. A ce mot que t’as jamais vraiment connu. Famille. Bordel, on t’la tellement vendu ce mot. A Toronto, y’a toujours eu que ta mère et toi. Une relation à la con. Forte mais brouillon. De l’amour inconditionnel et des mots dur craché méchamment. Ta mère, tu l’aimais. Tu l’aimes. Malgré ses défauts. Mais tu rêvais de partir. D’avoir une vraie famille. Une vraie maison.

C’est drôle en fait. Tu rêvais de ce que tu as là. Et maintenant, tu veux juste retourner dans le passé. Ne pas savoir. C’était mieux finalement.

De l’autre coté de la pièce, Pablo te fixe. Avec son regard trop noir. Et ça te fait serrer les dents. Tes sentiments sont encore trop paradoxaux, passant d’envie de meurtres à un désir d’acceptation. Encore une fois, c’est drôle. T’as toujours voulu un frère. Un grand frère avec qui faire toutes tes conneries. Un frère pas comme lui.

« Kieren ? » Tu tilts pas tout de suite. Ce prénom sonne encore trop étranger pour toi. Pourtant, tu finis par lever les yeux vers ton "père". Il attend une réponse. Une réponse à une question que tu n’as pas écouter. « Pardon ? » Tu t’sens étranger dans cette maison. « Je disais que ça serait bien que tu ailles aider ton frère demain » Tu sers les dents. T’as envie de lui cracher que c’est pas ton frère. Qu’il a rien d’un frère. T’as envie de lui hurler que t’as aucune envie de l’aider. Que tu préfèrerais crever plutôt que de l’aider. Pourtant, tu ravales ta colère. Tu veux pas qu’ils te haïssent. « … Ouais, ptete ouais. » Et ta "mère" te reprend. Parce qu’ici, on dit pas ouais de cette façon si nonchalante. On dit oui. Un joli oui.

T’as envie de vomir.